A Devida Comédia

Miguel Carvalho

Criancinhas!

A criancinha quer Playstation. A gente dá.

A criancinha quer estrangular o gato. A gente deixa.

A criancinha berra porque não quer comer a sopa. A gente elimina-a da

ementa e acaba tudo em festim de chocolate.

A criancinha quer bife e batatas fritas. Hambúrgueres muitos. Pizzas,

umas tantas. Coca-Colas, às litradas. A gente olha para o lado e ela

incha.

A criancinha quer camisola adidas e ténis nike. A gente dá porque a

criancinha tem tanto direito como os colegas da escola e é perigoso ser

diferente.

A criancinha quer ficar a ver televisão até tarde. A gente senta-a ao

nosso lado no sofá e passa-lhe o comando.

A criancinha desata num berreiro no restaurante. A gente faz de conta e

o berreiro continua.

Entretanto, a criancinha cresce. Faz-se projecto de homem ou mulher.

Desperta.

É então que a criancinha, já mais crescida, começa a pedir mesada,

semanada, diária. E gasta metade do orçamento familiar em saídas, roupa

da moda, jantares e bares.

A criancinha já estuda. Às vezes passa de ano, outras nem por isso. Mas

não se pode pressioná-la porque ela já tem uma vida stressante, de

convívio em convívio e de noitada em noitada.

A criancinha cresce a ver Morangos com Açúcar, cheia de pinta e tal, e

torna-se mais exigente com os papás. Agora, já não lhe basta que eles

estejam por perto. Convém que se comecem a chegar à frente na mota, no

popó e numas férias à maneira.

A criancinha, entregue aos seus desejos e sem referências, inicia o

processo de independência meramente informal. A rebeldia é de trazer por

casa. Responde torto aos papás, põe a avó em sentido, suja e não lava,

come e não limpa, desarruma e não arruma, as tarefas domésticas são

«uma seca».

Um dia, na escola, o professor dá-lhe um berro, tenta em cinco minutos

pôr nos eixos a criancinha que os papás abandonaram à sua sorte, mimo e

umbiguismo. A criancinha, já crescidinha, fica traumatizada. Sente-se

vítima de violência verbal e etc e tal. Em casa, faz queixinhas,

lamenta-se, chora. Os papás, arrepiados com a violência sobre as

criancinhas de que a televisão fala e na dúvida entre a conta de um

eventual psiquiatra e o derreter do ordenado em folias de hipermercado,

correm para a escola e espetam duas bofetadas bem dadas no professor

«que não tem nada que se armar em paizinho, pois quem sabe do meu filho

sou eu».

A criancinha cresce. Cresce e cresce. Aos 30 anos, ainda será

criancinha, continuará a viver na casa dos papás, a levar a gorda fatia

do salário deles. Provavelmente, não terá um emprego. «Mas ao menos não

anda para aí a fazer porcarias».

Não é este um fiel retrato da realidade dos bairros sociais, das escolas

em zonas problemáticas, das famílias no fio da navalha? Pois não, bem

sei.

Estou apenas a antecipar-me. Um dia destes, vão ser os paizinhos a ir

parar ao hospital com um pontapé e um murro das criancinhas no olho

esquerdo. E então teremos muitos congressos e debates para nos

entretermos.